有些时候,自己写一些东西,自己看,有一点点的痛。就好像春天,扎进肉里的刺,想拨却拨不出的感觉。
开春的天很冷。站在窗前,穿的像夏天一样的单薄,吹着凛冽的冷风,长的足以垂到地面的窗帘幽灵般的飘忽。
雨,下起来了。
页面更新:2024-05-12
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