一

清晨的阳光斜斜地照进窗棂，落在那张泛黄的老照片上。照片里的男人穿着洗得发白的蓝布工装，站在一棵老槐树下，怀里抱着一个虎头虎脑的小男孩。那个男人是我父亲，那个男孩，是我。

如今照片已经卷了边，颜色褪得像被岁月洗过无数遍的旧衣裳。而照片里的两个人，一个早已化作青山黄土，一个鬓角染霜，坐在窗前，对着这张相片发呆。

父亲节。手机里的祝福短信此起彼伏，都是晚辈们发来的。我一条条读着，眼眶却一次次望向窗外那棵和照片里相似的老槐树。树还在，人却已隔天涯。

二

记忆中的父亲，永远是一副沉默寡言的模样。

他不爱说话，却有一双粗糙而温暖的手。那双手会修自行车，会扎风筝，会在除夕夜的灶台前揉出一盆雪白的面团。我小时候最怕打雷，每逢暴雨夜，父亲便坐在床沿，用那双手一下一下拍着我的背，直到我沉沉睡去。他的手上有老茧，蹭在脸上沙沙的，却是我童年最安稳的慰藉。

那时候的父亲，是我头顶的天。我以为他永远不会老，就像我以为那棵老槐树永远不会落叶。他挑着担子走十几里山路，脊背挺得笔直；他在田埂上大步流星，我小跑着才能跟上；他把一袋百斤重的谷子甩上肩，眉头都不皱一下。

那时的我，不懂什么叫岁月，不懂什么叫沧桑。我只觉得，父亲是山，是树，是永远不会倒下的墙。

三

第一次意识到父亲老了，是在一个普通的冬日。

我回家过年，远远看见村口站着一个人，佝偻着背，缩着脖子，在寒风里张望。我走近了，才认出那是父亲。他的背已经驼了，头发白了大半，像落了一场早来的雪。他眯着眼睛努力辨认我，脸上绽开的笑容里，皱纹如沟壑纵横。

那一刻，我的心像被什么东西狠狠攥了一下。

那顿饭，父亲吃得很少，却一直在给我夹菜。他的筷子有些抖，夹起的菜掉在桌上，他便不好意思地笑笑，像个做错事的孩子。我这才注意到，他的手背上布满了褐色的老年斑，指关节肿大变形，那是几十年劳作留下的印记。

夜里，我听见他在隔壁房间咳嗽，一声接一声，像要把肺都咳出来。母亲说他咳了快半年了，不肯去医院，说浪费钱。我站在黑暗里，眼泪无声地流了满脸。

原来，父亲不是不会老。他只是把老，藏在了我看不到的地方。

四

后来，我接他来城里住。他像个拘谨的客人，在宽敞的客厅里手足无措。他不会用马桶，不会开电视，不会调空调的温度。他站在落地窗前，望着楼下蚂蚁般的车流人流，喃喃地说："城里太吵了，我睡不着。"

住了半个月，他执意要回去。我送他到车站，他摆摆手让我回去，说外面冷。我转身走出几步，回头望，看见他正费力地想把那个我塞满东西的编织袋扛上肩。袋子太重，他试了两次都没扛起来。他喘着气，扶着腰，终于把袋子甩了上去，然后一步一步挪向检票口。

他的背影在人群中那么小，那么单薄，像一片随时会被风吹走的枯叶。我站在原地，忽然想起朱自清先生的《背影》。原来天下的父亲，老去的姿态都是相似的。他们都不肯让子女看见自己的衰弱，都还要强撑着那副"我能行"的架子。

那是我最后一次见父亲。三个月后，他在睡梦中走了，走得安详，像一株耗尽了养分的植物，静静地回归了泥土。

五

如今，我也到了当年父亲的那个年纪。

镜子里的男人，两鬓斑白，眼袋浮肿，笑起来眼角的皱纹能夹死蚊子。我也有了孙子，小东西趴在我膝头，像当年的我趴在父亲膝头一样。他会用稚嫩的声音说："爷爷，我要听故事。"我便把他抱在怀里，讲那些父亲曾经讲给我的故事。

讲着讲着，声音就哽咽了。

我终于懂了父亲当年的沉默。那不是木讷，那是千言万语堵在胸口，却不知从何说起的深情。我终于懂了父亲当年的倔强。那不是固执，那是一个男人想守住最后一点尊严的挣扎。我终于懂了父亲当年站在村口张望的身影。那不是无聊，那是望眼欲穿的思念，是盼了一整年的团圆。

可当我终于懂了，那个让我懂的人，已经不在了。

六

现在的父亲节，我已经老了。

老到不再有父亲可以呼唤，老到只能对着一张泛黄的照片诉说思念。手机里的祝福还在继续，我回复着晚辈们的问候，告诉他们要珍惜，珍惜那个还在等你们回家的人。

窗外的老槐树又开花了，细碎的白花像一场迟来的雪。我记得父亲说过，他小时候，这棵树就在了。如今树还在，一年一年地开花，一年一年地落叶。树下的人，换了一茬又一茬。

我泡了一杯浓茶，坐在窗前，任阳光把影子拉得很长很长。茶很苦，苦后却有一丝回甘，像极了人生，像极了那些回不去的岁月。

父亲节。这个曾经属于父亲的节日，如今也属于我了。可我宁愿不过。我宁愿还是那个趴在父亲膝头听故事的孩子，宁愿还是那个在暴雨夜被父亲的手拍着入睡的少年，宁愿还是那个在村口老槐树下，等着父亲劳作归来的顽童。

那时候，天很蓝，云很白，父亲很高大，岁月很漫长。

而现在，天依旧蓝，云依旧白，只是父亲变成了照片，岁月变成了回忆，我变成了那个在窗前独坐的老人。

树欲静而风不止，子欲养而亲不待。

这大概是人间最苍凉的八个字。写它的人，一定也曾在某个父亲节，对着空荡荡的椅子，流过滚烫的泪。

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窗外的槐花纷纷扬扬地落，像一场无声的祭奠。我伸出手，接住一片洁白的花瓣，握在手心，仿佛握住了父亲那双粗糙而温暖的手。

父亲节快乐。我对着虚空说。

风过处，满树槐花簌簌作响，像是回应。