83岁父亲执意上坟，说这是最后一次，清明过后他便走了

清明将至，写下父亲生前最后一次上坟的往事。

字字皆是思念，愿天堂再无病痛，父母永安。

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街头偶遇一位六旬大叔，手里拎着一大袋香烛、黄纸、元宝和菊花，不知道他要去祭奠家里哪位至亲。我望着他远去的背影，情不自禁想起了离世的父亲，眼泪瞬间模糊了双眼。

每年清明，父亲都会早早备下祭祀用品。他离世后，我们收拾屋子时，还找到了许多没来得及用完的香箔。

去年清明上坟那天，天刚蒙蒙亮父亲就起身了。母亲和姐姐在一旁忙着给他准备早饭：一碗温热的燕麦片，两个软和的肉包子。他病得沉重，别的东西都吃不下，只勉强喝了一碗燕麦片。

路有些远，83岁的他走路本就迟缓，再加上半年来病痛缠身，这段路对他而言格外艰难。他把香箔、元宝、纸钱、打火机一一叠好装进塑料袋，又仔细套上一层，怕路上淋湿。随后用铁锹挑起袋子扛在肩上，拄着拐杖，佝偻着身子，脚步比平时快了些，推门走了出去。

父亲走后不久，天开始飘起蒙蒙细雨。母亲站在门口不住地念叨，不知道他有没有搭上顺路的车，这雨说下就下，出门又没带伞，可别淋着冻着。姐姐陪着母亲，同样一脸担忧地望着雨幕。

雨越下越急。就在母亲和姐姐焦灼的等待里，父亲蹒跚的身影终于出现在村口。姐姐连忙冲出去搀扶住父亲，赶紧接过他肩上的铁锹。鞋上也沾满泥巴和干草，衣服早已被雨水浸透，满脸皱纹的脸微微有些发青，花白的头发湿淋淋地贴在额前，水珠顺着发梢一滴一滴往下落，人冻得微微发抖。

母亲慌忙倒了杯热水，不等递过来，门外的父亲一把抓过茶杯，不顾雨水滴进杯里，咕咚一口气就喝干了。他从来没有这样急切地喝水吃饭，大概是真的冷透了，也饿极了。看到狼狈又虚弱的父亲，姐姐控制不住地哭了。

等慢慢坐下，姐姐连忙拿毛巾给父亲擦头，母亲也忙着帮他脱下湿透的衣裳，一边轻声心疼地问：来回都没遇上车吗？怎么不去坡下小店吃口热饭暖暖身子？你这岁数，早该歇一歇了。

父亲歇了许久，重重叹了一口气，手微微有些发抖，有气无力地说：

“趁我还能动，能去一趟就去一趟。这可能是我最后一次上坟了，明年还不知道有没有这个机会。等我俩老了，孩子们也不知道会不会把我们葬进祖坟。”

姐姐和母亲都沉默了，不知道该如何安慰，心里又酸又堵。

清明过后，父亲的身体一天比一天差，日渐消瘦，饭量也越来越小，关于上坟的事，他再也没有提起过。

九月底，父亲还是依依不舍地离开了我们。没过多久，母亲也随他而去。他们离开了含辛茹苦拉扯大的儿女，也离开了相伴六十多年的彼此。

我们满心不舍，含泪把父亲母亲安葬在离家很近的地里，那是他辛劳半生的地方。虽没能入祖坟，但愿早逝的爷爷奶奶，能见到他们最疼爱的儿子和儿媳。

而家里，还留着他一车土一车土亲手垫起的菜地，屋角静静靠着他修好的铁锹和锄把，还有那株他终究没能看到开花的菊花。

老人说，新坟不过三年不能上坟。父亲，我是出嫁的女儿，不能回去看您，也不能亲自去坟前祭拜。但是哥哥们会接过您手里的这份责任，每年清明都会替我去看您和母亲、爷爷奶奶，您放心吧。

父亲，我想您。

您用一生教会我们做人要善良、守孝、忠厚，用您坚韧不屈的性子，教我们凡事要努力、要坚持。

父亲，我想您。

您用那双粗糙勤劳的手，为我们撑起了一个遮风挡雨的家；用您的严厉与担当，盼着一家人平平安安。

我总是那么不懂事，常常和您顶撞，惹您生气。从来没有静下心好好听您讲过去的事，总嫌您啰嗦，嫌您说我这也做不好、那也不行。

如果有来世，我们还做父女。

我一定安安静静坐在您身边，好好陪您说说话，为您斟上一杯又一杯酒，把这辈子没来得及说的贴心话，都慢慢讲给您听。

父亲，您放心，我们都很好，平安健康。

愿您在另一个世界，与母亲、爷爷奶奶团圆，再无病痛，再无辛劳。

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谨以此文，怀念我远去的父母。

有些背影，一转身就是一生；有些叮嘱，再也听不到了。

惟愿天堂无病痛，二老永安息。

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