清 明

灰白的，是昨日的纸灰，还是今朝的云？不，如今没有纸灰了。四月的天，低低地压着，像一块洗旧了的棉布，浸透了水，欲雨，又终于没有落下。

我跟着队伍走在这片坡地上。脚下是新翻的泥土的气息，混着青草的、微苦的香味。这气息是熟悉的，年年这个时候，它都要来，从地底深处，从那些看不见的根须里，向上蒸腾。远处，几株柳树，绿得朦朦胧胧的，像是用淡墨点染的，风一来，那绿色便化了，成了一片烟。

这便是清明了。不是节日，倒像是一个节气的仪式，一个关于生者与逝者的、沉默的约定。

陵园就在那柳树的后边。一排排墓碑，静静地立着，像一支沉默的队伍。没有纸钱纷飞，只有一些白菊和黄菊，被整齐地放在碑前。花瓣上还沾着露水，嫩嫩的，怯怯的，仿佛是另一个世界的信使，来人间探一探消息。我们慢慢地走过去。脚步是轻的，我怕惊扰了什么。是惊扰了长眠的他们么？还是惊扰了这满地的春意？

我们在碑前站定，深深地鞠了一躬。空气很静，静得能听见风吹过松柏的声音，沙沙的，像低语。

我想起历史课本上的那些文字。那些年月，炮火，硝烟，冲锋的呐喊。他们中有些人，走的时候，大概比我现在也大不了几岁吧？十七八岁，正是爱做梦的年纪，却把生命永远定格在了那个春天。他们的脸，是年轻的；他们的眼睛，是明亮的；他们的生命，像四月的花，还没来得及完全绽放，便凋谢了。

他们没有留下太多故事，甚至，有些连名字也没有。他们留下的，是这片他们用生命守护过的土地，和我们这些，可以在春天里安静读书的人。

我蹲下身去。手里没有纸钱，只有一束白菊。我把花轻轻地放在碑前，花瓣在风里微微地颤着，像在点头，又像在说些什么。没有火焰，没有纸灰，只有这素净的白和黄，在灰蒙蒙的天色里，格外分明。

我想起艾青的诗句：“为什么我的眼里常含泪水？因为我对这土地爱得深沉……”他们大概也是这样爱着的吧。爱这片土地上的河流，爱这片土地上的庄稼，爱这片土地上的人们。所以，他们才选择留在这里，永远地。

四月的田野是寂静的，但这寂静里，又有许多声音。风穿过松柏的声音，那声音是绿的，软的，带着松香；远处布谷鸟的啼声，一声，又一声，从这头飘到那头，空灵灵的，像在呼唤着什么；还有我们胸前的团徽，在风里轻轻碰撞，发出细碎的声响…… 这是一个喧闹的、蓬勃的、向上的世界，一个活着的世界。而身后，是那个静默的、安息的、永恒的世界。

生与死，就这样，被一条窄窄的石板路隔开了么？不，隔不开的。

我想，他们是不会寂寞的。这满地的春色，便是他们的。那新翻的泥土，是他们；那青青的麦苗，是他们；那跳跃的溪水，是他们；那在花间忙碌的蜜蜂，也是他们。他们从不曾真正离开，只是换了另一种方式，活在这片土地里，活在这四时的更迭里，活在我们一呼一吸的、清新的空气里。

献花仪式结束了。我们排着队，安静地离开。风拂过我的脸颊，凉凉的，带着雨的湿意。那雨，终究是要落的罢。

我回头，再看一眼那一排排整齐的墓碑。它们依然静静地立着，像一支永远年轻的队伍，守望着这片他们深爱的土地。来时的路，已被浅浅的青草掩去了大半。

我们走在回去的路上。有人小声说着话，有人在看手机，有人在拍路边的野花。阳光从云层里透出来，薄薄的，暖暖的，照在身上。我心里是满的，又是轻的。满的，是那些沉淀下来的、沉甸甸的敬意；轻的，是脚步，似乎比来时，轻快了些。

我想，这个春天，我会记得。记得这些无名的墓碑，记得这束素净的白菊，记得风穿过松林的声音。然后，好好地，认真地，去活每一天。

身后，那一片白色和黄色的花瓣，在风里微微地动着，动着，像在挥手，又像在微笑。四月的雨，终究是要来的。它会润湿这片土地，润湿这新生的草，润湿这初绽的花，也润湿那一排排安静的墓碑。然后，一切都将在雨里，变得更加沉静，更加清明。（作者：李梓瑶）

来源丨平山县融媒体中心

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