误会隔阂，友情面临的考验。

梅雨时节，总不期而至。老宅的屋檐水，滴答，滴答，像是岁月不急不缓的叩门声。

我坐于廊下，看雨帘如幕，隔开了院中的青石板与远方的山影。

这般天气，总叫人无端想起些旧事，想起那些曾在生命里响过，却又渐渐沉寂下去的脚步声。

其中，有些足音并非渐行渐远，而是在某一道无形的门槛前，倏然停住了。

那门槛，有时叫做“误会”，有时唤作“隔阂”。它不声不响地落下，便隔开了两个原本并肩看雨的人。

古人筑墙，是为守护；而我们心间无形之墙，却常因一句未澄清的话，一个被曲解的沉默，一片飘错季节的落叶，悄然垒起。

起初或许只是砖瓦薄隙，若及时通气通风，本可无碍。怕的是年深月久，我们都成了自己心城的孤独守将，以骄傲为甲胄，以时间为盾牌，将那墙越砌越高，越筑越冷。

直到某日惊觉，墙外曾熟悉的暖阳与笑语，已恍如隔世。

这墙，封住的是对方，困住的又何尝不是自己？唐朝诗人李益那声“问姓惊初见，称名忆旧容”的唏嘘里，藏了多少这般被光阴与疏离改写的面容？

我们这辈人，半生颠簸，惯看秋月春风。友情这株树，是共过风雨的。

根系在年轻的泥土里紧紧缠绕过，一同向往过云的高度。

然而，树的生长，枝桠难免各指一方，中间便有了空隙，漏下风言风语，漏下世事的尘埃。

考验来得常常静默——或是他鼎盛时一句无心的忽略，或是你困顿时他一次迟到的援手。

芥蒂如微尘，落入心湖，漾开的却是冰冷的涟漪。我们都太熟了，熟到以为有些话不必说，有些事不必问；

却也因这“熟”，反而怯了，怯于将那份小心翼翼的揣测，换成一句坦荡的“为何”。

直到年岁渐长，见惯了真正的人事凋零，方渐渐悟了。那高墙，看似坚不可摧，门上却无锁。

它虚掩着，等待一只温热的手去推。推开的，或许不是一片艳阳天，门外那人，或许也已是鬓角斑白，眼神浑浊。

但就在目光相接的一瞬，你会发现，隔阂的冰层下，往日共同奔赴的河流，从未真正断流。它只是在暗处，固执地淌着。

《诗经》有言：“嘤其鸣矣，求其友声。”鸟鸣清越，是为寻得应和。

人心深处的鸣响，何尝不是如此？那声音穿越半生烟雨，可能微弱，却始终未绝。需要的，或许只是一次侧耳，一次转身。

近闻一位旧友消息，辗转得来一个号码。雨渐歇了，檐角挂着一粒将落未落的水珠，晶莹剔透，映着薄薄的天光。

我望着，许久，终于拿起那微凉的话筒。指尖按下数字时，竟有些轻微的颤。这颤，不是怯，倒像是一种近乡情怯的暖。

线路接通前的寂静里，只听见自己沉稳起来的心跳，和窗外…雨后又开始新一阵的、轻柔的滴答。

那粒水珠，终于落下。声音清脆，像是什么东西，轻轻碎开，又像是什么东西，悄然打开。