早安，晨语：年味去哪儿了？灶王爷知道，你的心里也知道

明儿就是腊月二十三，小年。

窗外的风刮得人脸皮发紧，可街边店铺挂着红灯笼，就那样亮堂起来了。那股子熟悉的、混着点儿焦灼和期盼的热乎劲儿，像地气儿一样，开始从四面八方的缝隙里往上钻——年味，又要来了。

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年味，是人挤人的那股热乎气儿。 天还没完全亮，沈阳的迎春早市就活跃起来了。寒气冻得人直跺脚，手缩在袖子里不肯出来，一张嘴，呵出的全是白花花的热气。

然而吆喝声、讨价声、熟人隔老远的招呼声，嗡嗡地混成一锅滚开的粥。老太太仔细挑着黏豆包，年轻人举着糖葫芦，孩子们盯着转动的棉花糖机子眼睛都不眨。那份热闹，不是演出来的，是日子熬到了头，从心底往外冒的欢腾。

年味，是一抹不管不顾的红。 红得那么实在，那么霸道。春联的红纸，烫金的字；灯笼的红绸，映着雪光；摊子上成堆的福字、中国结，红艳艳地铺开，像把一整年的好运气都摆在了明面上。

看着这铺天盖地的红，就会觉得，什么难处都能挺过去，新的一年，该是个热火朝天的好光景。

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年味，是电话线那头藏不住的念叨。 “票买好了没？”“路上千万小心！”“家里啥都有，啥也别买！”……话是车轱辘，来回地转。可你听着，心里一点不嫌烦。你知道，冰箱早塞满了爱吃的，床单被褥晒了一茬又一茬，就等你推开那扇门。父母的期盼，不在话里，在那一遍遍的叮咛背后，在那句“什么都不要带”的嗔怪里。

可不知从什么时候起，年味浓着浓着，心里头却空了一块。 像一桌好菜，色香味都在，可总觉得少了点最关键的“锅气”。

前几天，七岁的孙子仰头问我：“爷爷，你的家在哪儿呀？”

我一下子竟哽住了。

我的家……是现在这楼上楼下、干净却安静的单元房吗？不像。

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那我的家在哪儿呢？

我想起我出生的那个小村子了。 村口有棵歪脖子大柳树，夏天知了吵破了天。村北头有片鱼塘，冰结得厚实的时候，我们敢溜上去抽陀螺。老宅的门槛，被几代人的脚磨得中间凹下去，油亮亮的。

傍晚，谁家灶膛点火，炊烟就一缕缕升起来，带着柴火的香味，慢慢悠悠，把整个村子都裹进一片温柔的青色里……可这些，都没了，再也找不回来了。

房子架在了半空，脚沾不到地气。鱼塘填了，柳树砍了，老宅的痕迹，连一块青砖都找不到了。我像一棵被移了地方的老树，根须悬着，不知道往哪儿扎。

我这才慢慢咂摸出味儿来：年味，它从来不只是对联和鞭炮。它是在那个特定的“窝”里长出来的，是那片土地上的风物、声音、气味，是那套沿袭了不知多少年的、慢悠悠的规矩，是邻里乡亲见了面，那声拖着长长尾音的“吃了吗”。

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年味，是乡愁的滋味。当家没有了具体的模样，当年俗没有了扎根的土壤，那份味儿，慢慢地淡了，飘了，成了记忆里一个怅然的影子。

都说现在年味淡了。淡在哪儿呢？

淡在我们用群发的拜年，代替了挨家挨户的拱手作揖；

淡在我们盯着手机抢红包，忘了陪老人好好嗑一包瓜子、说一宿家常；

淡在我们追求效率，连年夜饭都图省事叫了外卖，没了全家围着一盆馅、边包饺子边唠嗑的那份慢悠悠的亲密。

可你说，年味真的就找不回来了吗？

我不信。

你看那车站机场，挤得水泄不通的人潮，眼神里都是一个方向——回家。

你看那再累的年轻人，也愿意照着手机上的教程，笨手笨脚地贴一次窗花。

你看那视频电话里，爷爷奶奶看见孙儿的脸，瞬间绽开的、像菊花一样的笑容。

年味，它或许不在那个地理上的“老家”了，但它正在往心里头搬。

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它变成了一种更纯粹的情感：我想和你在一起。

在一起，就是年。

在一起，哪怕只是挤在小小的出租屋里，看一场春晚，吃一顿自己煮的、也许并不丰盛的年夜饭，只要心是暖的、近的，年味就在。

在一起，把老故事讲给孩子听，告诉他们，村口曾有过一棵大柳树，爷爷的童年是在冰面上滚过的。记忆，就这样接了棒。

明天小年，该祭灶了。

老话说，“上天言好事，下界保平安”。我们供奉给灶王爷的糖瓜，粘住的，何尝不是我们自己对安稳、团圆、甜蜜的那点念想呢。

这念想，才是年味最深的根。

别问年味去哪找。

它哪儿也没去。

它就藏在你推开家门时的那一声“妈，我回来了”里；

藏在孩子第一次用浆糊贴歪了的福字里；

藏在你放下手机，认真听父亲讲完一段往事的那一刻。

心有挂念，便是团圆。

爱有回响，就是家乡。

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