初夏的一天，他站在阳台上迎着风。

如果生活是场默剧，我们每个人都是在即兴表演。 ——题记 端午假期的一天，他站在阳台迎着风，衣角被吹得扑扑作响，一连几天的雨，每每见到如此场景，他便总想写点什么。 这里阳台不大，只容得下一人转身和几盆花，铁栏杆上斑驳着褐色的锈迹，是岁月啃噬的痕迹。

对面的公寓楼，亮着相似的方格子灯光，每个窗户后面都是一个他不认识的人生，淡黄色的灯光在深夜里显得格外温暖。 他常立于此处，眺望远方，看商场顶上烟囱白烟袅袅上升，又被风撕扯得七零八落，寂寥无声，楼下是车水马龙，人声鼎沸。 孤独的他站在中间，不上不下，恰如这般年纪，既未能似老者般超脱，又不能如少年般任性

风自东南来，夹带着城市的烟火气。不远处的河面，净水泛起了涟漪，凝心驻足间，他想起了故乡，抑或是某段尘封的旧事。 人的记忆往往如此，不经意间便被某个声音、某种气味，勾连而出，猝不及防。 人生在世，无非是等风来，等风去。这话虽没头没尾，他却觉得颇有深意。风来时衣衫鼓荡，风去时万籁俱寂，中间的过程便是活着。

平米大的阳台成了他的瞭望台，时常观察着风的来去，世事的更迭。 远处那片荒芜之地先是露了新芽，然后郁郁葱葱，他都看在眼里，将这些新生力量记在心上。 阴雨时节雨纷纷，他站在阳台，观雨丝斜飞，打湿了袖口，他也浑然不在意，大约人至一定的阅历，便不再惧怕被淋湿了。 那些躲雨狂奔的狼狈，如今成了可以坦然接受的常态。

雨水顺着他的指尖流下，他仰头感受雨水的轻抚，似乎看到了山川美景的模样。 天空的那片云，虽聚散无常，却总有自己的方向。 生活何尝不是这样，被生活的风吹得东倒西歪，却仍固执地朝着某个前进的方向。 少年听雨歌楼上，红烛昏罗帐，他娓娓念叨着。而后长叹一声，这叹息压得阳台的铁栏杆似乎弯了几分。

他种了几盆花放在阳台边缘，不是什么稀有品种，只是寻常的栀子、月季之类，以及自己培育的蒜苗，每次看到植物的生机勃勃，内心总是添了几分欣慰。 浇水时他总哼着小曲，虽是些陈年老调，但却能听出几分欢快与悠然。 这些植物在阳台长势良好，风中小心摇曳，生命呐终究是向光的。

傍晚时分，他脱了上衣，露出宽厚的脊背，月光隔着玻璃撒在他的身上。这场景让他想起自己的童年，那是一个月光下的童年。 他披着银白色的月光，走在泥泞的小路上，和同伴一起追赶着影子，在月光的映衬下，他们的影子清晰可见。 如今星星还是那些星星，讲故事的人却换了一茬又一茬。 人这一生，能记住的故事固然不会太多，就像我们经历过大大小小的风。 如故乡夏夜的穿堂风；车站离别时的伤感风；又或是儿时窗外凛冽的西北风； 但又有多少是真正的刻骨铭心，这些风串联起我们的一生，成为记忆的路标。

他在阳台站了很久，仿佛在与什么较劲，每一阵风过，都带走他的一部分。 而他固执地站立，是想证明自己还在，还能感受，还能思考。 如果未来有一天他搬走了，每当站在阳台上迎风而立，是否会想起曾经的那个身影，风还是那样的风，只是换了一个场景。

或许在某个平行的时空里，他依然站在那里。衣角依然被吹得扑扑作响，眼中映着流动的云，指尖的雨水继续滑动着。 人生如逆旅，我们都是行人。而阳台上的风，永远在讲述着他那些未说完的故事。

作者：念安

一位生活在陌生城市，拥挤人群中雷厉风行段子手，洒脱，责任心强。正义正直的自己愿和喜欢的一切在一起，不失童心，愿将日子过成段子。您若喜欢，记得识别关注，并在右下角点个在看哦