年味渐浓，涛声依旧

当第一缕腊梅的幽香在清晨的薄雾中悄然浮起，当屋檐下悬挂的红灯笼在寒风中轻轻摇曳，我知道，年，正踩着冬的尾梢，一步步行近。故乡的年味，从来不是骤然降临的喧嚣，而是如溪流般缓缓浸润，从腊月的深处汩汩涌出，浸透每一寸土地，每一户人家，每一颗归心似箭的心。

清晨，天还未亮透，灶房里已传来母亲忙碌的声音。铁锅烧热，柴火噼啪作响，糯米在石磨中碾成浆，蒸笼里升腾起白茫茫的雾气，像极了童年记忆里那一片片飘浮的云。年糕的甜香在空气中弥漫，那是时间与耐心的结晶，是土地对农人最温柔的回馈。我站在灶边，看母亲将滚烫的糕团揉捏成型，她的手粗糙却灵巧，仿佛每一道褶皱都刻着岁月的印记，每一下按压都揉进了对新年的祈愿。

街巷里，年味正一寸寸浓烈起来。春联在阳光下泛着红光，墨香未干，字字遒劲，写的是“万象更新”，是“家和万事兴”。孩子们提着小灯笼，在巷口追逐嬉戏，笑声清脆如银铃，惊飞了屋檐上栖息的麻雀。集市上，糖葫芦、炒栗子、炸麻叶的香气交织缠绕，摊主们吆喝着，声音洪亮而热情，仿佛要把一整年的期盼都喊出来。老茶馆里，说书人醒木一拍，惊堂木响，讲的是旧年的英雄，也是新岁的希望。人们围坐听书，脸上洋溢着轻松与喜悦，仿佛时间在这一刻被拉得悠长而温暖。

而我总爱在傍晚时分，独自走向海边。故乡的海，从来不分季节地呼吸着，潮起潮落，永不停歇。当城市的灯火次第亮起，海面也被染上一层橘红，像铺开了一匹燃烧的锦缎。涛声阵阵，如低语，如吟唱，如母亲在耳畔轻声哼着古老的歌谣。我坐在礁石上，听风掠过耳际，听浪拍打岸石，听那亘古不变的节奏，在心底激起层层涟漪。

年味是人间的烟火，是团圆的饭桌，是爆竹声中的欢笑；而涛声，是自然的呼吸，是时间的脉搏，是天地间最恒久的回响。年味渐浓，是人间情感的汇聚与升腾；涛声依旧，是宇宙秩序的沉静与坚定。二者看似背道而驰，一者热烈，一者沉静，却在我心中奇妙地交融——年味因涛声而显得不那么浮躁，涛声因年味而多了几分温情。

记得儿时，父亲总在除夕夜带我到海边放一盏河灯。那灯是用竹篾和红纸扎成，里面点上一小截蜡烛，轻轻推入水中。它随波漂流，摇摇晃晃，像一颗漂浮的星子，载着我们的祈愿，缓缓驶向远方。父亲说：“灯走得越远，愿望就越容易实现。”我仰头看他，他的脸在烛光中显得格外柔和。那时的涛声，是背景，是陪伴，是父亲沉默的爱。如今父亲已老，白发如霜，可每到年关，他仍会执意陪我去海边，看那盏小小的灯，再次启程。

年味里，最浓的，是亲情。在外奔波一年的人们，像候鸟般归巢。火车站、汽车站，人潮涌动，行李箱的滚轮声与亲人的呼唤声交织成一片。有人抱着孩子，有人提着家乡特产，有人眼含热泪，有人笑容灿烂。那一张张面孔，写满了疲惫，也写满了期待。家，是年味的核心，是所有奔波的终点。当一家人围坐一桌，火锅咕嘟咕嘟地冒着热气，杯盏交错间，所有的隔阂与误会，都在这一顿年夜饭中悄然融化。

而涛声，从不曾为谁停留。它见过多少离别，又迎来多少重逢？它听过多少誓言，又见证多少遗忘？它不言不语，只是日复一日地拍打着海岸，像一位沉默的守望者，守护着这片土地上所有悲欢离合。它不因年味的浓烈而加快节奏，也不因人间的喧嚣而改变方向。它只是“依旧”，如初，如恒，如道。

我常想，人生何尝不像这海？有潮起，有潮落；有风平浪静，也有惊涛骇浪。而“年”，便是那潮起的时刻，是情感的高潮，是记忆的锚点。我们借由年，重新连接过去与未来，重新确认自己是谁，从哪里来，要到哪里去。年味渐浓，是我们在时间之流中，为自己划下的一个温暖的记号。

而涛声依旧，提醒我们：无论世事如何变迁，总有些东西不会改变——亲情的重量，故土的牵绊，自然的规律，生命的循环。它们如海一般深沉，如潮一般恒久。我们或许会老去，故乡的屋檐或许会斑驳，但只要涛声还在，只要年味还在，那份归属感，便永远不会消失。

今夜，我又站在江边。远处，渔火点点，与天上的星河遥相呼应。岸边的红灯笼在风中轻轻晃动，映在海面上，碎成一片片跳动的光。新年的钟声即将敲响，远处传来零星的爆竹声，像春雷初动，唤醒沉睡的大地。我闭上眼，听涛声，闻年味，感受这天地间最朴素也最深刻的诗意。

年味渐浓，是人间的温度；涛声依旧，是宇宙的节律。二者交织，构成了一幅永恒的画卷——画中有我，有你，有故乡，有时间，有爱。当钟声响起，我轻声说：新年快乐。不只是对人，也是对海，对风，对那永不疲倦的涛声，对那年复一年、如约而至的年味。因为，只要涛声依旧，年味就永远不会真正散去。它只是沉入海底，等待下一个潮汐，再次涌上岸来，温暖人间。（王仕彬）