散文：泥泞里开出的花，最认得春风

不知，多少年前，在荒凉的，老路上，碰到一丛，坚强的花，从裂开的，土缝里，钻出头来，带着晨露的，花瓣，亮得像眼泪，却非要，对着微弱的晨光张开，那一刻，心里就像，被一种找了，很久的力量，拉着——那是，从绝望深坑里，挣脱的顽强，是在冰冷，冬天里，保留的暖意，像一份，说不出的，留恋，深深种在了，心里。

喜欢了这样的花，总要想办法，找到它生长的，印记，就像寻找一段，藏着悲伤，却还有，热乎的从前，于是，便有了，一次又一次的，相遇，可能是，下雨的傍晚，在破墙碎砖中，看见，它在风里雨里，轻摇，不低头不弯腰，可能是，下霜的早上，见它，盖着薄雪，却还是开着，心很干净没有灰，其实，每一次相遇，又怎不是，一种盼望，不是心里面，对真感情的等待。

还记得以前，在江南水边，见过一位老太太，蹲在，烂泥里，给一株，干枯的花加土，她长满，皱纹的手抖着，眼里却装着，清亮的光，现在想起来，已经记不清，江南的雾气，游船，只有那株在泥里努力的花，和老太太的轻轻的笑，清楚得就在眼前，第一次见时，大雾还没散，冷冷的香飘着花的柔软，和老太太的温和，混在一起，像一张淡淡的水墨画，没有鲜艳颜色的搭配，却足够，让人心动。

就这样，慢慢走着，想法忍不住，被带到很久以前，古代的读书人，和漂亮姑娘，是不是也在这样的花前，仔细看春天热闹时的，看花赏月的晚上，他们拉着手走在香路上，琴声陪着，轻轻的唱，连风，都带着，好闻的诗意，可是冷冬来时，北风吹走了，花香，只留下断掉的琴弦，哑掉的鼓，和烧完的蜡烛灰，多少想念，变成了没写完的文章，多少好日子，变成了没做完的梦，今晚，酒醒了在哪里？杨柳岸边，早上风里月里的难过，脸不知道去哪里的孤单，让多少，白纸染上墨，每个字都泡着，发酸的泪，但就算这样，总有人，像泥里的花一样，在孤单的，日子里，守着一份，安静的美 —— 就像陶渊明，在乱世里，找到，种田的快乐，榆树柳树遮住屋后的，自在，采菊花在东篱下的平静，不就是，从乱七八糟里，找出的简单快乐。

时间过去，岁月的圈子，踩着节拍往前走，现在的我们，总在很快的，生活里，追赶闪亮的好时光，却慢慢忘了，烂泥里的力气，有时候，拿起旧信，信封上的墨水味，早就淡了，那些曾经让人，心痛的悲伤、让人哭泣的请求，现在只剩，模糊的影子在记忆里，飘来飘去，可每次想到，泥里的花，心里的着急，就会被按下去——它告诉我，就算待在沙漠一样的难处里，就算碰到，撕开一样的疼，也要像它那样，在黑暗里，守着干净的心，在冷风里，存着绿色。

所以，每到晴天，或下雨天，我总要到，城外的老路走走，看泥里的花，在晨光里张开，在夕阳里结露水，它的轻巧，不像大棚里的花那么弱，它的含蓄，藏着经过风雨的坚强，有人说，这样的花，只是苦日子里的一点安慰，其实不是，经过夏天秋天，看够了花开又花落，走在野火烧不尽的意境里，你总会看到，它正用柔和的样子，一天天变绿变茂盛，把每一次的难过，都变成营养，把每一次的叹气，都变成力气。

原来烂泥里，开出的花，最认识春风，它见过，最深的水底石头，吹过，最猛的北风，所以当温暖的，春风吹过来时，它才知道，那种暖和，有多难得，就像我们，经过多年的辛苦，吃过分开的苦味，才更会珍惜，在一起的安静日子，更会体会，平常里的，淡淡香味 —— 说到底，所有在绝望里，生出的希望，所有在荒地里，开出的香味，都是时间，送给我们的，最长久的诗句。