故乡的“空椅子”，谁来坐？

昨天路过村东头那棵老槐树，树下还是那几张石凳。记得小时候，这里总是坐满了人，下棋的、聊天的、纳鞋底的，热闹得很。可现在，只有两个白发苍苍的背影，在夕阳里安静得像一幅褪色的画。

我数了数，我们这个三百多人的村子，25岁以下的年轻人，竟找不出十个。

小雅，我邻居家的女儿，去年大学毕业去了深圳。她妈总拿着手机念叨：“你看你看，这孩子又加班到凌晨。”视频里的小雅笑得灿烂，可挂了电话，阿姨的眼神就暗了下去：“一年就回来七天，这家啊，越来越像她的宾馆了。”

村小学的王老师快要退休了，他教了四十年的书，第一次遇到一个班只有八个学生。“最多的时候，这个教室坐过六十个孩子呢。”他摸着斑驳的黑板，声音里全是舍不得。

年轻人都走了吗？好像是的。可他们真的想走吗？

堂弟在县城工厂打工，一个月五千，天天念叨想回村。“可村里能干啥呢？种那几亩地，连孩子的补习费都不够。”他叹了口气，那口气很重，重得像是能把人都压垮。

是啊，不是故乡留不住人，是生活逼着人远行。那些空着的椅子，何尝不是他们想回却回不去的青春？

但总有人不甘心。村西头的志强哥，硬是靠着电商把家里的土特产卖到了全国，还请了三个邻居帮忙打包。虽然艰难，但他笑着说：“总得有人第一个回来坐这把椅子。”

我渐渐明白，每一代人有每一代人的乡愁。我们的祖辈，乡愁是守住土地；我们的父辈，乡愁是常回家看看；而我们这一代，乡愁变成了——到底要不要回去，能不能回去的艰难选择。

老槐树还在那里，枝繁叶茂。它在等，等那些在都市地铁里挤着的年轻人，等那些在写字楼里加班的年轻人，等那些在异乡街头迷路的年轻人——等他们找到回家的路。

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也许有一天，那些空椅子会重新坐满。会有新的故事，新的笑声，新的希望。

而此刻，我只想问：你的那把椅子，还空着吗？