流光的味道散文

　　一、相依

　　前几天晚间，中央3台新视听栏目播放夫妻贺新年篇。一对对名人轮流登台，欢歌笑舞之余，时而奢侈地在眉眼间秀些恩爱。这舞台艺术的面膜后，虽然隐约显现了他们生活的某些色彩和轮廓，但在屏前，却总让人嗅得出粉饰的胭脂气，不是那么自然，纯净。

　　后来，陈军和刘珂夫妇登场，是二胡与琵琶协奏的一曲《神话》。

　　悠扬的旋律在琴弦上滑起，深情而坚定。在低音与高音的柔曼对诉里，时空的门被轻轻打开。霎时，我仿佛看到了一种沉默千年的相依，直达灵魂的、安静的相依，如梦如幻。

　　自始至终，二人如坐莲花，琴瑟相和，一言不发，互不相视，不矫情不做作，完整地投入和沉醉。

　　我没有理由不相信，这是艺术和生活的完美统一。我想，倾自心灵深处的，都是真的。

　　絮语如尘。无语的，往往才是最干净的。

　　几天来，一种唯美的情绪又在夜里悄悄地舒展开枝叶。当我在暗中醒来，被黑刺得睁不开眼睛时，静默中，就会有一道凉凉的痕从眶中爬出，爬向那些枝头，然后开出小小的花，成为夜里陪伴我的星光。

　　无眠处，燃一支烟，划开帘帷，守望幽幽一窗夜空。很想知道这样梦阑的时候，谁也在起身旋起一抹光，探照霜痕的深浅。那些被我偷偷珍藏的句子，一行行在窗前升起，很轻，也很沉，像是挣脱，又似乎挣不脱。

　　随着这些句子，浮浮沉沉。至少，不感孤单，还有相依。

　　只能以这样的方式靠近理想，给流浪一个方向。明知道不能抵达，没有可以停泊的水岸，但还是很坦然。我这里的执着，是一路上那些绿了黄了的风景和心情，尽管会失去很多看得见握得住的真实，会沦陷在很多的痛楚里。

　　但就是喜欢，莫名的喜欢。我如果信仰忧伤，这忧伤一定是在荒芜的津口边，在寂寞的庭院里，披着夕阳的余晖，或者弦月的清光；而也一定是有不为人知的蜜甜，留在偶然相遇的微笑里，飘荡在远走天涯的轻风中。

　　我就用这忧伤，这甜蜜，一层一层地涂着自己，听任它们慢慢地蚀去了自己原来的本色。剩下的时间里，不说话，也不拨响心弦，只看着雾岚聚聚散散，在身边淡淡地来去。

　　云里，一定是有双眼睛会懂。但这份懂给我的不是喜悦，而是一个绵远的怅惘。不，没有怨悔，真的也没有放弃自己。即使世界留下的都是背影，我的脸上还是会挂着微笑，手执那支旧了的水笔，描摹下一些记念。

　　水面里的蓝天，不见雁迹，潋潋的波纹皱起又一个无言的黄昏。炊烟起了，舟子回了，那些巷陌间的灯火又在依依送别一天的时光。是啊，送别，也在我的凝眸间叩响轻轻的行板，恍然是行云流水的节奏。我知道，那是相依，一个美丽的字眼，正在与我渐行渐远，不会回转，没有相期。那么，今后的岁月里，想要做的，就是这样远远地目送它，一直送它到幸福的彼岸，送自己到白发苍苍。

　　二、初春

　　天气挺好，温度适宜。这几天要下小雨了，春天了，是春雨了。

　　树叶应该是绿的。也许风儿还有些料峭，但路上的行人一定不必重装厚裹的。

　　冷或不冷，只是看看，再作些揣摸，似乎这样，就可以踏实一些。

　　忽而会觉得自己挺多事的。身边的阴晴不管，却任那遥远异乡的丝雨飘飞在心头，牵扯着一分冷暖。

　　新年了。在大红春联和灯笼的映照下，到处萌动着春意。

　　奇怪的是自己可以这么安静，静得有些慵懒。

　　不喜欢出门，看焰火，听爆竹。一切需要动弹躯肢的，都被简化在回忆和想象中。

　　发了短息，打了几个电话，然后蜷在一角，翻阅着一些无声的问候。

　　悄悄地，时光正在拈指间流逝。

　　这样的日子，很多人穿梭在城乡之间。倚着门楣，靠着阳台，膝间绕着孩童的戏嬉，间或与相逢的人打躬作揖。新的一年，就在这懒懒的阳光下掀起了盖头。

　　那些杂乱的脚步会踏醒小草的，我想。

　　那么，我是连小草也不如了，总是梦迷着，不觉眼前的黑白。

　　想找谁说说话。若是真有人在面前，又该说些什么呢。

　　听着歌，听着丢失在路上的那些声音，轻柔，亲切，略带感伤。

　　只能这样枯坐在窗子后面，一只脚踏着轻歌的行板，想象着雨线沙沙地织在树叶间。

　　如果，那些叶子轻俏的摆动，会偶然惊破谁的凝注，那么，我的视线，就能够经过那叶面的转折，叠进伊的瞳里。

　　这样，也就看到了想看到的。风生水起之间，不说话也罢。

　　原以为丢掉了语言，会一身的轻松。

　　可如今的欲说还休，竟是这样地沉重不堪，昼夜辗转。

　　在凌晨不期而醒，便成了习惯。口中喃喃有音，恍惚着不知何所言。

　　那时，气温总是有些低，打开灯光，扑来的总是一丝丝的凉。

　　而刹那间的惘然，也会无端地闪过一个模糊的念头：咫尺天涯，可有同此炎凉的不眠人么？

　　无言对孤灯瘦影，才知，睡着真是一种幸福，梦与不梦都好。

　　三、长风

　　心中无画，眼前无景。可是，在我无所谓的凝望里，还有美丽。

　　阳光洒上窗棂，流雾弥漫，偶然探出的一角楼檐上，有风过的痕迹。

　　我知道，在我不觉的时间里，你曾在那里驻足。

　　此刻，我细数手里的分秒。身边汹涌的人流中，一定藏着你的影子。

　　不要望着我，我是一叶错失了时空的枯。

　　擎起我的那个枝头，正在酝酿别的生机。

　　柳岸的水，依稀有雨云的倒影，我的相向而扑，是无奈的逃避。

　　你在云端，笑拈一朵春意，趁风，洒下含香的丝雨。

　　水很凉，可我比水还要凉，以至于冻结了水面。

　　阳光即将拔节生长。我想，这是我最后的一场冰，最后的一份晶莹。

　　风挟着花瓣飞满天的时候，我的结局，不是融化，而是风干。

　　因为，我的时间已烟飞尘化，而我，早已没有了湿润的内容。

　　我很内疚，于你，于自己。

　　就连随风，也让我感到惭愧。

　　但我没有更好的选择，只能随风，惘然地过路高山流水，看一眼山巅水湄的你。

　　到处是渔樵耕读的故事，在茫茫的阡陌间花开似锦。

　　寂静的美，翩卷在你水袖间，旋开蓝色的浮想。

　　风呵，我的长风。

　　我还能看得到你的翔舞，清高脱俗，悠扬月的轻愁。

　　请把我的纯白卷走，把我的明眸卷走吧。

　　即便不能飞，也请让我看到奔翔的翅膀；

　　即便过不尽千帆，也请给我一程追忆。

　　那么，在剩下的日子里，我还会有无所谓的凝望。

　　凝望里，还会有你的美丽。

　　四、囚心

　　也许，对有心人来说，人间是一个美丽的牢。

　　因为有心，所以美丽；因为美丽，所以残酷。又因为残酷，美就成了绝伦无比，只让心看过瞬间的影踪，然后，在牢里守去一生。

　　想问，是谁美丽了我的时光，却又带走了我狱门的钥匙？

　　静静的窗前，流云依依，阳光如瀑，轻浣着惹上视线的尘灰。

　　我宁愿守此一隅，看着所有路过的轻盈与凝重，不再要风的自由了。即便相知的夜曲都来作煸情的说客，我的斗室也不会拒绝每一分寂寞。

　　源自春开秋谢的圆满和残缺，在心里累积起层层的冷暖，掩埋着有关美丽的宝藏。不，不必惊动它们，知道它们一直在，就够了。

　　有太多随意俯拾的风景。但我想，还是安坐的好。不是不能，不是不愿，只是不再刻意。刻意的，往往会让风景失色。

　　夜里，大地还在默想时，春天已经送来了悱恻的月。我只是无意识地执毫，毫尖上蘸着潮湿的月色，在记忆的宣纸上涩行出淡似虚无的痕迹。也许会偶尔想起某个人，也许一直想写下一句话，季节来来去去了很久，我却还是如旧的笨拙。

　　感觉很远，离人离己，离山水和时间。远得等于失了明，只能枉然明月如水。寄身牢路，沿途暗的不见五指。

　　不如闭了双眼。坐或是走，在仅存的想象里。

　　想象，是唯一可以为我开开落落的盆景。那么，应该还会有梦能够发芽，还会有爱能够吐绿，还会有思念能够在纤弱的枝头上悄悄绽放。

　　只是，在疲惫的时候向盆里浇浇水，剩下的，就随它吧。

　　因为还舍不下那支歌，还没有听完。那低声的唱里，含有这一生的欢喜和悲伤，我已经错过了很多，不能再错过这些了。

　　是不是，只有歌才是从人间到天堂的桥，是引我脱离炼狱，泅过这茫茫红尘的方舟呢。

　　无形的命运之枷，锁着每个人的孤独。殷勤的探看不过是一个牢对另一个牢的相惜，只能隔栏相向。回转时，还是凝眉断桥驿边，看繁华落尽一生一世。

　　等，是千年开不败的花，在悬崖，在江边，在楼台，淋着朝朝暮暮的风雨，直到芬芳不再。繁芜的离合之后，很多的等在沧海桑田里开成了妩媚的谎，但我的等还是如初的样子，尽管它一直是单调的灰白，是如此地不起眼。

　　相遇时若累了，就歇歇脚再走，只是别把宝贵的孤独丢在这里，也别打破我的'沉默。我是一个因为等而无言的囚，甚至不能为你送给出一句祝福。

　　五、等一场雨

　　天空铺满了云，烟雾笼着远远近近的楼群和树木，到处是灰蒙蒙的。没有风，空中的鸟翼多了起来，田野里灰黄的土地已经有了潮湿的味道。草还枯着，河畔的柳还没有抽出绿芽，但在一夜间，河里的冰已悄然褪去，久违的水面上又荡起了轻快的涟漪。

　　远方，还是下着雨吧。而我这里，也该来一场雨了。

　　很久没有走在丝雨中了。上一次的沐雨，似乎很遥远了。

　　一个人，穿着薄薄的单衣踱在水边，从一棵树到另一棵树，从此岸绕到彼岸，全然是不经意的样子，慵懒而随性。雨结成的小水滴从发尖上滑落额头，爬过脸颊，再消失在风中，留下一片凉凉的感觉，不暖也不寒。

　　身子会被淋的，但并不是透彻的湿。衣襟还在风中微舞，手心里攥着的也不是水，而是潮，是界于干与湿之间的潮。潮是一种模糊又微妙的体味，象盈盈深情间的欲言又止，像缱绻别君的欲罢不能，像紧握与放手之间的恍然两可。它应该是翩飞在向山向水的两窗子间的蝶，一翅欣喜，一翅忧伤，辩不清是怎样的一场舞。

　　雨要细，似雾非雾；风要软，若有若无；心要静，如梦如醒。在这样内外相融的境遇里，静静地感受着一片凉和潮，最是帖切和安然。

　　杨花即将婆娑时，是如此地想念一场雨。尽管并不是为我，但我知道它就要来了，或许就会在转眸之间。

　　曾经很想拥有一把油纸伞，小巧玲珑的，色彩素淡的。现在却不想了，北国的风是不会吹开江南的花朵的。放下了油纸伞，也就放下了伞的概念，从此雨时，不再打伞，就让雨云作我头顶的伞盖吧。

　　以后的凉，或许会积成寒；潮，或许会涌成波，好在这一叶浮身已经漂泊，天涯随处可颠簸。

　　那么来吧，雨。若不愿轻巧，不妨猛烈一些。

　　我不是枝头的花，没有双飞的翼，不去奢望高远，也不避一步一步的泥泞。

　　我是一枚无名的落叶，不再被谁握在手里，握到心痛。

　　云踪雁影，流沙飞尘，凭风雨独看沧桑。千江水月在，万山梵声扬。此刻蒙尘的心，只要一场雨来相伴。

　　六、旅愁

　　裁一阕夜，补在衣襟上。这样的补丁，早已层叠着覆满了全身。我墨般的样子，就是这样补出来的吧。

　　耳边，是一曲《旅愁》。静静的夜里，二胡微颤的声音幽凉惆怅，是一根纤纤的冰丝，一圈一圈地绕在心尖上，细细地勒进柔软的感知里--挣不脱的隐痛随即流入血脉，缓缓地渗透了每一寸肌肤。仿若是走在荒野上，迎面风急，身后寂凉，呼吸有些困难，一些语言窒梗在胸，无端纠结，难以倾吐。

　　最细的那根琴弦象一枚绣花针，穿起了心中乱麻的线头，轻扯着，轻扯着。不是牵不动，也不是会牵得断，是因为太细，这小小的一团里牵出了万丈的线，源源不断，竟是山长水阔。可是，胸口的块垒不消半分，还是迷离烟雨中远山的恒久座落。

　　沧海的时候，一心想依上高山。如今是桑田了，却又回眸，曾经的水流向了何方。

　　旅愁，一个揪心断肠的词。很多的旅，本来就是在家之外，无奈地犯着风尘，遭些炎凉。单单如此也无所谓，逝水送浮萍，流云伴飞雁，也是可以撷取一景，对之坦然的。可是，当愁如无踪的风，不经意间袭来时，你在风中垂下的指，便划响了这忧伤的琴弦。

　　这样，我听到了你，也或是你听到了我。虽是不一样的旅，不一样的愁，奏出的却是同样的幽婉。糅在沉默里的话就不用拣出来了，百愁由心生，只要倾心，就会懂。如果能够相视一笑，是因为我们都把懂藏在了心里。

　　偶然间的回首，真想看看你的走。而望不透流岚时，也很想问问我的路。错肩而过的，有很多路人，他们刚从家中出来，或者正要回到家里去，并不行一场万水千山的跋涉。人影如鲫，却没有人知道我要去的地方。

　　其实，跟他们一样，我也在回家。只是家太远，远得象是不在今生。

　　从意识到回家的那一刻，我行旅了很久，背负的行囊里，是生长我的一片场烟云，织满了前世的愁。这一生原是无愁的，是前世未了的愿，积下了浓郁的愁，沉重出我不堪的模样。

　　借一双眼睛，辩一辩你的足迹；借一具皮囊，悄悄地路过这个世界。每一个如水的夜里，褪下所有关于白昼的光，闭上双眼，就听见轻轻的呼唤，在意识探及不到的某个地方。

　　这样的时刻，恍惚就傍在家门，庭院的梧叶，微笑着对我细语；烛光透出轩窗，为我的剪纸依旧帖在湿润的视线上……